Il y dispose de occasions qui ne décident pas. Des journées étirées, sans raccourci, sans niveau fixe. On prénotion, mais tout fait semble reporté. Tout se montre flottant, par exemple si la réalité s’était délicatement décalée. il n'est pas un très large crise. C’est plus discret, plus lent. Une sorte de trouble diffus. Le genre de trouble qu’on ne raconte pas. Qui ne se voit pas. Mais qui prend toute la place à l’intérieur. Ce jour-là, la luminosité semblait demeurer en surface. Les visions que j’utilisais étaient brillants, mais ne disaient rien. J’étais là, fonctionnel, mais à côté. L’intuition, elle, ne criait pas. Elle murmurait. Mais je n’arrivais pas à préférer ce qu’elle disait. Il y avait une tension, une téléguidage à adopter peut-être, mais floue. Un signal faible, mais insistant. Pas assez conséquent pour me se mettre en échelon. Trop fort pour que je l’ignore. Je savais que ce n’était pas un thème précis de vision. J’avais déjà tout analysé. Trop. Et néanmoins, rien ne se posait. Ce qu’il me fallait, ce n’était pas une démonstration. C’était une approche, un écho. Quelque étape de plus global que mes descriptifs. Un autre regard, qui ne chercherait pas à m’orienter, mais à m’éclairer, fiable ce qu’il est bien de lire pour que le chemin se redessine de lui-même. Ce genre de la nécessité ne se formule pas fidèlement. Il est préférable de faire un lieu pour cela. Un lieu qui sache accueillir ce qui ne se présenté toujours pas clairement. Un endroit sans bruit, sans pression. Où l’on est en capacité de utiliser sa demande sans avoir été réduit à une case. Pas un aide nouveau. Pas un effet splendide. Une vraie présence. Et ce jour-là, on a technique poétique là que je me suis tourné, presque naturellement.
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